Bring me flowers

Todo

Todo hago,
sin gana de nada,
que no con desgana,
pues luce bien mi esmero.

Todo me conduce al llanto,

mas lágrimas no tengo,

ni aliento.

Todo me lleva a lo mismo,
también a lo nuevo.

Amo todo
más que a nada.

Humus

Hablar a la nada,
gritarle al viento,
besar la almohada,
acariciar el recuerdo.

Cada día,
millones de esto.
Humus de amor.

Lo sé tan bien como tú.

Sé que a cada palabra que escribo,
te da un vuelco el corazón,
aunque nunca me leas,
me veas o me toques.

Sé que me sientes,
porque te siento cuando lo haces.
Sé que me observas,
porque siempre lo has hecho.

Pasa el tiempo
y la vida con él.
El futuro y la mentira,
la amnesia del perdón.

No volví a ser la misma,
después de aquello.

Daisy

Just because, sometimes,
in fall,
there is spring...

The body becomes enormous;
the soul is hiding,
in every strange place,
sordid, dark...

Lie after lie;
tear after tear.
I hide aswell,
where nobody
can to see me.

Behind these words,
sad melancoly.

nimis

Too many time alone,
being that funny girl who doesn´t exist.

Too strong to have
someone who could take care of her.

Too weirdo to be loved.

Too much pretty to be intelligent

Too free to be a slave.

Definitly, too much woman.


Too tired to wait for you,

whoever you are.

Before

Before October has gone,
I just want to realise,
4 seasons in one day
has another sense today.

Has another light,
other toughts,
other feels...

Like me,
today
four seasons in one day.

I want you

fotografía de caracolquiscol

Tarareo, bailo y sonrío...

Honey, I want you.

La eterna juventud en 3 minutos.

3 minutos en los que todo es posible;

todo sucede:

el imaginario,

la vida,

la ilusión,

los viajes,

el cariño,

la risa,

las bufandas,

los playeros rotos,

la cerveza del tiempo porque es bien buena...

Dulce,

sol de invierno

´Cause

I want you,

I want you,

I want you,

so bad.

Honey, I want you.

There

we

go...

En ese instante...

... quise derramarme;
fluir libre por la calle,
como cuando diluvia.

Quise arroyar los pies de la gente,
con la fuerza de la rabia.

Drenarme por las alcantarillas
para ir a morir al mar.

Quise desaparecer de tu vida,
de la suya,
de la mía propia...

Estado

Enterré mi cuaderno,
bajo el miedo de perderlo todo sin jugar.

Enterré mi alegría
entre la vergüenza y el puritanismo.

Enterré mis impulsos
intentando ser normal.

Dejé de ser yo
por no saber ya ni quién era.

De repente,
vacío el vientre y llena la luna,
se inundaron mis ojos,
regando las mejillas.

No pude contener toda la tristeza,
ni todo el miedo,
ni la pena,
ni la melancolía,
ni la crudeza de la realidad...

Toda yo,
en estado líquido.

Otoño estival

Qué bien se está,
cuando se está bien,
simplemente con ser y estar.

Qué bien se está,
cuando la vida te regala,
un otoño estival.

Qué bien se está,
en vuestra compañía,
con el agua fina y helada bajo los pies.

Qué bien mecida por el sonido
del arroyo,
agüita clara que cura mis heridas.

Otra

El tiempo no se detiene;
te alejas sin remedio.

La vida brinda conmigo,
decide darme una oportunidad.

Otra;
para escapar, aprender y volar.

Otra;
para no tropezar, cegarme ni ceder.

Otra;
para quererme por encima de todas las cosas.

Otra;
para que no me olvide de quién soy,

Otra;
para que luche por lo que merece la pena.

Otra;
para que no me canse nunca de ser yo.

Otra;
para sonreír cuando vuelva a acariciarme el sol.

Otra;
para no culparme por todo lo horrible que pasé.

Otra;
para aprender de la vida, porque sólo hay una.

Otra;
para ser feliz.

Otra;
para que venga otra,
y otra,
y otra...

¿Sabes?

"Me encanta que existas en mi vida"

-Dijo inmediatamente antes de partirle el corazón-

Cría cuervos

Sé que hay quien detesta que te escriba,
que te quiera, te haya querido y lo siga haciendo
siempre.

Sé que, pase lo que pase,
quedaré en tu recuerdo, para siempre.
En el archivo, en la retina...

Me he volcado sin resultado,
en alguien que nos odia:
a ti y a mí.

Soy afortunada.
Salgo airosa de prisión.

Fin de ciclo

En el tiempo que se tarda en empaquetar las cosas,

se va toda una vida.

Se avivan los recuerdos,

se abren las heridas.

En el tiempo que nos queda,

nada más y nada menos;

nunca más es hasta siempre.

Se acabó, hasta la vista.

En el tiempo que fuimos;

nunca felices.

Llegó septiembre

con su "Oh Dios mío" con ropa veraniega va a joderse de frío...

Recuerdos y eterna incertidumbre en la vida de esta niña vieja.
Este puto corazón se jode de frío,
sudando escarcha,
acuchillando el pulso,
reventando la presión arte*rial...

Mentira

Hoy he leído en algún sitio:
"La verdad duele una sola vez; la mentira, cada vez que la recordamos".

Las heridas se abren con el recuerdo del engaño,
con lo que se nos hizo creer en algún momento,
con la decepción al descubrir la contraria realidad.

Duelen las mentiras eternamente,
aunque se traten desde la indiferencia y la superación.

Duelen las mentiras porque se nos trató como no éramos,
se nos vio como no somos,
se esperó de nosotros lo que no alcanzaremos a ser.

Detesto las mentiras,
porque el cuerpo se impregna y se pudre,
porque el alma se estanca y ahoga,
porque la vida sigue,
con menos personas con las que contar.

Mentí en ocasiones,
seguiré haciéndolo sin fin,
seguramente,
porque me habéis enseñado a hacerlo.
Me obligáis a ser una hipócrita,
una falsa,
una mala puta
que escupe mierda en lugar de amar libremente.

Fluí*2

Así voy,
a ritmo de o*varios,
de sol, de gin, de son...

De ojos verdes,
pestañas largas,
golondrinas y espirales.

De risas y besos.
Ciruelas locas,
pomadas mágicas y
lametones en las heridas.

mente*in/condicional*mente*in/condicional*mente

La intensidad de los veranos;
del verano que no te creí,
hasta que pude verte y palparte...
como siempre,
en el último instante.

Cuando jugué a los 15,
rondando los 30.

Cuando charlamos de la vida,
plácidamente.

Cuando paseamos callados,
oliendo a verano.

Cuando nos respiramos sosegados
el alma.

Cuando lloré de alegría,
al abrazarte.

Cuando bailé desnuda,
sobre ti.

Cuando soñé despierta,
sobre la arena.

Cuando morí de risa,
en el mar.

Cuando te dormí,
con palmaditas en el pecho.

Cuando bebimos tequila,
en cuatro tiempos.

Cuando escanciamos la ilusión
sin miedo.

Cuando nos despedimos
agradecidos.

Cuando compartimos un trocito de vida.

Incondicionalmente,
te quise...

Temporada

Termina junio,
sin pena ni gloria.
Pone punto y final a una etapa.
Abre la veda...

***Yujuuu***

C´est la vie...

Y no cambiará.
No hasta que se consuma
y el humo se esfume por completo.

No, hasta que afrontes la vida de cara,
con los ojos grandes,
fresco y risueño.

No hasta que se dé
la ecuación, de nuevo...

Bon voyage, mon amie**

**

No puedo...

...arrancarte

d*el

corazón.

ThE nOtHiNg II

The nothing vuelve a mi,
como nunca quisiste que me fuera.
Igual que las tardes de ayer,
tumbados sobre la arena.

Campos, pinos y
helechos mirando;
conjuraron para nosotros,
el eterno estío.

Volverá
tu pecho a alojar mis sueños;
la vida a correr de nuestra mano.
Nos queremos y es para siempre.

Zombie

No soy la misma,
que te conoció,
amó,
quiso y deseó.

No soy la misma
que mira a través de tus ojos,
que te sitúa por encima de lo tangible.

Sola en mis días,
en los tuyos,
en todos.

Sola y siempre sola.
Ajada y muerta.
Zombie.

Transición

Trasciende lo intrascendible.
Suena lo inaudito;
se silencian los aullidos.

Transición efímera hacia el fin;
el descanso,
lo nuevo y lo viejo;
lo ya antes conocido.

Fin de la aventura y desventura.
Llegó abril,
como un libro abierto;
respirando.

Vasodilatando;
desangrándome.
Expulsando todo el veneno...

No me acostumbro a la costumbre.

5

Sólo sueño

con esos 5 minutos;

esos que pueden hacerme sonreír;

los que me ablandan el corazón,

los que me recuerdan quién fui.

Sólo pido,

5 minutos de absurda cotidianeidad;

5 y sólo 5;

quizás te sobren 2 y, a mí,

se me alegre el día.

¿Cuándo?

Puede ser idílico aún siendo real.

Puede mantenerse gracias a su propia existencia.

Puede brotar regalando hermosos frutos.

La disciplina del ser y el estar

no tiene más reglas que la fuerza de voluntad;

más allá del alba al alba.

Vuelo rasante,

en ocasiones, también sobre las nubes.

Generalmente,

atravesando amarillos humos contaminantes

enredados en el pasado inmediato.

Qué podemos hacer;

cómo recordar;

cómo hilar frases sin sentido con afán de creación.

Cómo combatir esa extraña fuerza liberadora

de opresión creativa...

¿Desde cuándo la racionalidad

intervino en mi escritura?

¿Cuándo me hice tan sumamente

vieja?

Dosificar

Ahí radica la clave del tiempo;
de la vida.


Partirnos en mil pedazos
y entregar el alma, plenamente,
en todos y cada uno de los trozos
de los que poder nutrirse.



Sin dejar uno.



Dosificar.

Compartir.

Disfrutar.

A*caso*O*caso

Se esconde tras los juncos,

las nubes,

el mar...

Aparece en el presente,

huyendo del inconsciente,

sin dejar de ser real...

No hay aquí y ahora

sin intentar buscar una salida;

despavorida...

¿A*caso no puede anticiparse

el O*caso y volver a ser contractualmente

productivo en el más allá?

¿A*caso no puede el O*caso

darte la quietud del movimiento,

la luz de la oscuridad,

la nostálgica alegría?

¿A*caso no estuvo ya bien

de todo lo que nunca llega,

agotada la existencia

del eterno devenir?

C´est la vie!

El café de la alegría

Se cierra un ciclo y se abren ventanas tras cerrar las puertas.

Diversidad puede ser libertad o desbarajuste.

Juntanzas infinitas; sueños; ilusión.

Puede ser; podría ser; será.

La reestructuración cognitiva funciona pero... ¿y el alma?

desprogramar la obsolescencia; el cariño interno; la rabia; el odio y el coraje.

La voluntad satánica del hoy por hoy y ayer ni para coger carrerilla

porque ya viví; me equivoqué... o no.

Se vacía la botella de la inventiva desapareciendo con ella la creatividad literaria.

Vuelve el "café de la alegría" -irónicamente determina la taza- bajo un risueño sol de invierno.

Viejoven*jovieja sospechando errar inciertamente.

Sin viajar al futuro llena de sueños que ordenan creencias sin teoremas ni religión.

Corriendo veloz hacia ninguna parte mientras me apoltrono en mis propias carnes que,

de nuevo, dejan de ser tuyas para convertirse en qué sé yo.

Irremediable el paso del tiempo sin saber ni qué ni quién soy.

Camino despacito en mi inmóvil sendero mientras la vida me adelanta sin avisos ni intermitencias.

Mi pelo destella blanco nuclear.

Los rizos carbón se tiñen grises en su mezcla.

Perenne en sentimiento; caduca en realidad.

Asunción del espacio y la enagenación transitoria.

Ginseg para el alma impertérrita que se creyó invencible cegada por la ignorancia.

Saber es sufrir sin dejar de contabilizar minutos, horas, días...

Hay que ver -dijo el ciego-

en mi país es tuerto el rey.

Da*vi*Da

Una nota sobre la almohada,

una esperanza bajo la tinta,

una ilusión sobre la misma.

Un detalle le hace libre;

hermoso,

tierno e invencible.

Un papel,

unas vidas,

un día...

...nada más.

*Locus*

Para ser bella,

ha de ser siempre desconocida.

Para quererla,

mejor no intimes en demasía.

Para conservarla

dejarla libre...

Pies para qué os quiero

Poner toda la fuerza,

volar alto,

lejos,

suave...

La mujer del músico

Ser la mujer de un músico

significa tener que ser psicólogo y psiquiatra

sin, aparentemente, padecer síntomas similares

a los de su propia patología.

Es ser amiga y solucionadora inminente

de problemas del contrario.

Significa, a su vez, ser condescendiente

con el resto del mundo

aunque no te reporten absolutamente nada.

Significa ser la mejor amante del mundo

para que no se vaya con la primera

que le haga verse a través de sus ojos

cuando se baja del escenario.

Ser musa de inspiración y desesperación

aunque sea a costa del psicodrama.

Significa parir y cuidar sus hijos

intuyendo su apoyo desde la ausencia

asediada por el desfase.

Significa sacrificar absolutamente tus inquietudes
en pro de las suyas

para que se realice y no se frustre

(porque dos son uno solo)

Significa ganar tú el dinero

porque las salas pagan poco

y la cocaína es demasiado cara.

Significa tener que esperar a la próxima vida

para hacer con ella lo que realmente quieras pues,

en esta, te ha tocado sólo dedicarte a la suya.

Todo por el decadente patrimonio

y el legado cultural.

(Apuesto lo que quieran a que ser el marido de una músico nada tiene que ver con esto)

.

Cien

He escrito cien veces menos

pues 100 veces menos te he visto,

tenido,

besado y deseado.

He escrito cien veces menos

pues 100 veces me he perdido,

100 veces menos te he soñado.

He escrito cien veces menos

pues eres 100 veces más indiferente,

100 veces más cobarde,

100 veces más conformista.

He escrito cien veces menos

pues 100 veces menos me he encontrado,

100 veces menos te he echado de menos.

100 veces más has muerto.

De 0 a 100 y de 100 a 0 en el mismo tiempo;

en otros tiempos...

Volverán

Las noches enternas,

la biodanza sin saberlo,

los carajillos y licores...

Volverá el aquí y ahora,

cualquier otro día.

Regreso

Regresan las tardes largas,

los colores cálidos,

la lanita,

el vapor...

Regresa la vida

dentro de mi humilde casa,

para vivir dentro,

mirar fuera

y recogerte tranquilo;

sin pudor...

Regresan los sonidos

que saben a hogar;

el chocolate caliente,

disfrutar de ser...

Regreso yo mismo,

de donde nunca me gusta partir.

Regreso contenta,

de ser y existir...

Noviembre...

... en blanco.

Tiempo

Un segundo;
mi respiración.

Los minutos se suceden extravagantes
en esta minúscula habitación;
de paredes deshabitadas y
extraños rincones, más allá, del hoy.

Las horas, sin embargo,
son densas y mediocres;
pálidas y desdeñadas,
sin aparente explicación.

Los días
se hacen idénticos unos a otros
pues los sobresaltos no aderezan
ni con una pizca de color.

Las semanas,
van y vienen
sin ton ni son.
Con quehaceres monótonos
y actividades alienantes
que despuntan con juegos psicológicos
despertando el dolor.

Los meses,
transcurren al margen del calendario;
me convierten en otro,
tanto en apariencia
como en condición.

Los años,
pasan sin que me dé cuenta.
Como losas de mármol que no podemos
quitarnos de encima.

Cuando
consigan hundir su peso bajo la tierra,
entonces,
habrá pasado toda una vida.

Im*perfecto...

Qué imperfecto el ser humano

al creer que lo que sucede,

tan sólo,

le ocurre a él.

Piensa que lo bello está únicamente

en lo que ansía,

repudiando lo que posee.

Qué imperfecto el ser humano

que sólo sufre por lo que provoca,

ridiculizando, sin piedad,

el dolor ajeno.

¡Qué imperfecto!

Joder.

¡Qué imperfecto!

Quién fuera,

sin dudar,

un gato.

No se entiende

No se entienden

las palabras que se sienten

pero no se dicen.

Salen como aliento

a cada bufido del alma intranquila.

Como algo ininteligible que

desata tu rabia y frustación.

Se llena la habitación

de desesperante incógnita y

aborrecida parsimonia nerviosa.

No se oyen las pretensiones,

ni se escucha el silencio.

Sólo soplan, en la nuca,

los golpes;

los gritos de lo imperfecto.

Shhhh

Nunca nada puede darse por sentado;

porque,

cuando menos esperas,

se levanta y echa a correr.

Huye con la furia y la rabia

de la fresca inexperiencia,

del horror del espanto;

del imagenio de la fatalidad.

Corre hasta verse reflejado

en los ojos de lo ajeno,

considerándolo propio.

Triunfo vital.

Tú, mientras tanto,

te preguntas:

¿qué coño ha pasado aquí?

Tristemente te respondes:

Sí. Fui yo, y sólo yo, quién

prendió fuego

a la pólvora de tus pies.

Cuando...

...el amor por el otro

se convierte en odio

hacia uno mismo.

Septiembre

De nuevo,

se acerca el otoño

como si nunca hubiese terminado;

sin embargo a su paso,

arrasa con otra pizca de inocencia,

inyectando un liviano ápice de desconfianza.

Su vuelta trae un falso sosiego,

plagando de propósitos, deseos y

enfermiza ilusión,

el corazón.

Vuelve septiembre,

regalando un año al calendario;

robando un sueño al colchón.

Descartando otra posibilidad...

Eternidad

La eternidad

es un único instante...

Añoranza...

...de libertad

Qué

¿Qué es lo que se siente,
sino más,
que tu única verdad?



¿Qué es lo que suena en tu cabeza,
sino más,
que lo que deberías escuchar y
a penas
oyes?



¿Qué es lo que quieres,
sino más,
que aquello que no logras alcanzar?



¿Qué es lo que vives,
sino más,
que aquello que muere a tu paso y
al de los demás?



¿Qué piensas hacer ahora,
sino más,
que aquello que no aprendiste ayer?

Aún

Pasear por donde el tiempo arrasó sin escrúpulos.

Donde la vida pasa sin ton ni son y

"nadie" campa a sus anchas

quedando "todo"

donde nunca lo encontraste.

Paseo por aquel verano

donde la brisa era swing a nuestro paso,

y el mar bañaba nuestros rizos

dibujándolos perfectos;

prometiendo un futuro,

regalándonos aquel presente impoluto

que, hoy, se cubre de polvo

bajo los pies de un verano absurdo

lejos del Cantábrico,

en mitad de la nada.

Plus*cuam*perfecto

Me hubiese encantado
amar menos;
quererme más.

...

Odio
que mi sangre me vuelva loca.

/Who*know/

Comienzan las juntanzas

alegrías, alegorías,

hedonismo.

Compartir algo más que el tiempo.

La vida.