That´s the END

Hoy, termino con este proyecto que empezó en 2006, hace mucho.
Por eso hoy no tiene sentido.
No tiene sentido ser observada de manera tan profunda,
porque ya no sé separar lo que escribo de mi misma.

Ya no cuento más que penas,
no hay glorias,
no hay sueños,
no hay expectativas.

Hoy se cierra un cíclo de 6 años.
Volveré de alguna otra manera,
cuando el tiempo me lo permita.

Este ejercicio, toca a su fin.

Gracias por haberme acompañado en este viaje, a todos y cada uno de vosotros.


Today, I finish with this project that began in 2006,
long time ago. 
Today this is meaningless. 
It makes no sense to be observed so deeply, 
because I do not know how to separate what I write from myself. 


I only relate pain
There is no glory, 
there are no dreams,
no expectations. 


Today closes a 6 year cycle. 
I will return, 
when time permits me. 


This exercise comes to an end. 


Thanks for having accompanied me on this journey, to each and every one of you.

Lupita

Estoy fabricando una lupa.
Permite ver el interior de las personas
y, además, es preciosa.

Tiene incrustaciones de sueño,
perfiles de realidad
y una bonita talla de amor.

No voy a venderla,
ni siquiera sé si podré prestarla.
Ya no me fío de la gente,
¿deberé antes mirarles a través de ella?

Tampoco me fío de mi...

Bienvenido

Crece en mi interior
con la fuerza de la vida,
con el rencor de la estupidez,
el desafío del mañana.

Corre descalzo a mi encuentro,
con la sonrisa en la boca,
los brazos abiertos,
el fin del agotamiento.

Cae sobre la arena,
con la respiración entrecortada,
el agua lamiendo las heridas,
el sol sonrojándose.

Bienvenido de nuevo,
a mi vida.

Me canso

De estar y dejar de estar.
De soñar y dejar de hacerlo.
De crecer y estancarme a tu lado.
De quererte y odiarte al mismo tiempo.
De que me utilices,
sin escrúpulos,
como siempre.

Cansada de esta vida,
donde los perros son los dueños,
y los esclavos los "sobrecualificados".

Cansada del entorno,
de la gente,
¿he dicho gente?
quería decir gentuza.

Cansada de ti.

Ya era hora.

Desde hoy

He borrado
-aún sin saber si fue sin querer-
la única prueba de coherencia
de mi pasado inmediato.

Desde hoy,
nada de lo que he hecho,
tiene sentido.

Desde hoy,
sólo existes en boca de la gente:
en las palabras de los demás.

Desde hoy,
nuestra historia,
es un cúmulo de versiones.

Desde hoy,
no hay pruebas fidedignas.

Desde hoy,
eres ayer o inexistente.

Desde hoy,
sólo soy producto de tu imaginación.

Dreaming is cruel

Levanto la vista del periódico.
Luce el sol,
a penas calienta.
Pasan 4 minutos de las 9 de la mañana.

Toda la ciudad,
rendida a mis pies,
comienza a despertar con cierta acrimonia.

Frente a mi,
sobre la mesa,
el desayuno que más sabe a vacaciones.

Al otro lado de la puerta de cristal,
entreabierta,
tú desnudo sobre la cama.

Aromas de vida eterna,
de gozo,
de recompensa.

Felicidad.

No soy yo

No soy yo
pues siempre es muy difícil.
Nunca hay tiempo,
ni dinero,
ni ganas,
ni suficiente energía.

No soy yo,
por mis manías,
mis creencias,
mi falta de filosofía.

No soy yo,
pues mi credibilidad
se rompió con mi dignidad,
en aquel momento,
aquel día.

No soy yo,
porque siempre doy y no recibo.
Siempre estoy
y sola acabo.


No soy yo.
Porque el tiempo pasa,
y no te acercas a pararlo,
a acariciarlo,
a darle un beso.

No soy yo.
No sé en lo que estaba pensando.

A veces

A veces
- y sólo un "a veces" que se convierte en "a todas horas"-
la distancia es dolorosa y,
la nostalgia, tangible.

A veces,
es siempre en mi pensamiento;
nunca, en el olvido;
eterno, en el recuerdo.

Pared

Nada importa si todo está cubierto.

Ni el silencio,

ni la ausencia,

ni la melancolía 

o la desesperanza.

Nada importa,

si yo no falto,

si nadas en abundancia,

o en carencia de ausencia.

Nada es,

porque todo ha sido.

No merece la pena.

Ni más tinta,

ni más recuerdos,

ni más importancia.

Relatividad

Los días son eternos,
quizás,
por el eco del vacío.

La vida es demasiado corta,
quizás,
por no tener a qué agarrarse.

Crepúsculo

Cambio el sentido de las palabras,
por supervivencia.
Al vivir el crepúsculo dos veces al día,
cambia también,
el sentido de la misma.

No sé cuándo es de noche,
cuándo es día,
cuando fue ayer,
ni si vendrá mañana.

Espero algo,
indeterminado,
familiar y desconocido.
Espero que llame a la puerta.
Puede que haya venido y no lo haya escuchado.

Madrugadas

Sentada aquí de madrugada,
miro el papel en el que escribo,
en el crepúsculo,
a la luz del infinito;
el mismo que me ubica aquí,
me arrastra allí...

Allí donde me piensen,
sientan mi ausencia y
donde se alegren de, por un instante,
tenerme lejos.

Es allí donde aparezco,
como la brisa dulce y cálida del recuerdo.
Del ayer que se hace hoy y,
entonces,
también será mañana.

Viajo en tiempo y espacio
hacia la comisura de tus labios;
al regazo de la nostalgia de tus días,
tus noches,
las lunas,
la lluvia...

Aparezco,
sin más.
Sin querer tú.
Sin pedirlo yo.

Serpentinas en invierno

Es como el sol,
como el calor del frío invierno
bajo el azul del cielo.

Caen cálidas,
como los rayos de esperanza,
como el futuro.

Es hermoso y eterno.
Es minúsculo e inmenso,
tierno y excéntrico.

Es eso,
lo que siento
no sentir todo el rato.

Me*moria

Volvería al pasado,
sólo para tocar tu pelo,
acariciar los lunares de tu espalda,
besarte mientras das vueltas por la cama
al ritmo de monstruos imaginarios
que, con amor, apadrinamos.

Volvería al pasado,
para encontrarme con Miguel Bosé
en el salón o Nacho Duato en la cocina.
Para cantar al son del piano,
aunque nunca supiese, realmente,
cómo hacerlo.

Volvería al pasado,
para caminar por el Templo,
tumbarnos sobre la hierba y,
hablar durante horas
mientras las yemas de tus dedos,
recorren mis brazos,
mi pelo,
mi cara...

Volvería al pasado,
para evitar todo el sufrimiento de hoy.
El tuyo, el mío, el nuestro,
el de los que nos rodean,
el de los que nos aman...

Volvería al pasado,
sólo para conocerte de nuevo.


Gracias.

Contra*bajo

Se ahoga el violín en mi llanto
borrando la imagen en el espejo,
de quienes fuimos,
algún día,
en algún momento...

Dejas atrás,
los paseos de la mano,
los abrazos,
los blancos despertares...

Quedaron en el olvido,
Tailandia, Berlín y Nueva York.

Ayer no es hoy

Van y vienen las olas de tu recuerdo,
a veces como mar en calma,
otras como océano revuelto.

Ahora yo, que me pensaba brava,
me convertí en pantano,
en ciénaga,
sólo lodo;
escasa y putrefacta agua estancada.

Claudia

Claudia me abraza
escondiendo un cuchillo en su manga,
me aprieta contra su pecho,
lo clava en mi espalda...

La miro a los ojos,
con incomprensión, amor y nostalgia...
Nostalgia de lo que ya no podré vivir,
de no poder besarla,
de saber que voy a extrañarla
sinfín...

Nostalgia del ayer que no ocurrió,
dolor del ayer que sucedió
y se acabó.

Dolor dulce,
como dulce es su tierna mirada,
sus labios,
sus manos en mi espalda.

Claudia te trae de la mano.
Los dos me torturáis de alguna forma.
Su presencia y tu ausencia,
su música y tu silencio.
Vuestros recuerdos,
me matan.

Gana*s

Me acuesto cansada,
dormida,
sorprendida,
risueña y dolida...

Ganas de mecerme y
esconderme entre las sábanas,
como aquel septiembre,
de risas olvidadas.

Ganas de sentirme
como ahora ella se siente,
aunque sea por un instante,
mientras disimulas tu dolor.

Ganas de armar el rompecabezas de tu alma,
coserte el corazón a besos,
beberme todas tus lágrimas.

Ganas de verme en tus ojos de nuevo,
con esa locura infantil,
y esa fiebre por arder en llamas.

Ganas de ti,
a pesar de todos.

Rutinas

Ilustración: Aurora Portillo

Busco desesperadamente una canción

que suena en mi cabeza,

llena de magia,

de esperanza,

desde la decadencia.

Esquinas rotas,

rincones olvidados,

un mañana mejor,

sin saber cómo.

Rutina,

llena de pequeños detalles,

de esos que me faltaron

y ahora me sobran

sin quererlos.

Rutina,

de nosotros en el baño,

en la cocina,

en la calle

y en la cama.

Rutina,

de sonreír por las mañanas,

andar el mundo de la mano,

quererse por encima de todo.

Evil

Desperté al alba,
convencida de poder tocarte.
Fue un sueño.

Punzó mi corazón el dolor,
al sentir tu arrepentimiento.
Te he perdido,
lo sé.
Me siento como el mismo
diablo.

Seré paciente,
porque lo bueno,
lo justo y
la verdad,
se hacen esperar.

Seré paciente,
aunque sienta cómo duele,
el vacío,
de tu tierna mirada.

Seré paciente,
pues la vida es eterna,
como es el amor,
como siempre;
como aquella primera noche
en la que no hubo champán y fresas.

Qué puedo hacer

Fotografía: Caracolquiscol

Si los planes me paralizan,
si la vida pasa esperando nada,
si los sueños quedan aparcados
sin saber si existieron, siquiera.

Qué puedo hacer,
si parece ayer
pero pasó mucho más tiempo.

Qué puedo hacer si me equivoqué,
de nuevo.
Si perdí la paciencia
sin haberla nunca tenido.

Qué puedo hacer
para coser lo descosido,
zurzir lo roto,
tejer el amor.

Qué puedo hacer
para caminar firme,
erguida,
con la barbilla alta
y el pecho abierto.

Qué puedo hacer,
para volver a ayer
con la experiencia de hoy.

Dices...

... que se me pasará.
Que las cosas cambian,
como cambió tu amor,
tu padecer y parecer...

Que la vida me pondrá en mi sitio,
lejos del tuyo,
una vez más.

Dices...
sin saber si es verdad.

Luz de mi

Me levanto tranquila.
Vientre ausente;
venas limpias,
por primera vez,
en muchos meses.

Me despierto despierta,
por primera vez,
en mucho tiempo.

La conciencia mata el astío,
pues la vida puede ser bella,
aún sin mi.

Algo ha de pasar.

Cor*dura

Hablas cuerdas palabras
que me arañan por dentro.
La verdad duele hoy, en este momento.
Mañana,
sin fecha,
suena a bálsamo reparador.
Siento que tardará el tiempo
en hacer bien su trabajo,
en llevarte al rincón oscuro
del pensamiento...

Tu

Primero de mayo,

dulce veneno...

Abril

Abril debería ser eterno
y, sin embargo, toca hoy a su fin.
Mayo me aterra,
porque pasa tan deprisa
como los años,
como las sonrisas,
como los momentos previos a alcanzar la felicidad.

Mayo corre como el viento,
surca mares,
hiela corazones,
calienta la piel.

Mayo es el esplendor de la primavera,
y no me gusta tener que estar hacia fuera,
como las flores,
como las hojas,
como los almendros sonrosados...

Abril debería ser para siempre,
mi mes de transición.
Necesito un abril que dure toda la vida,
que me lleve de la mano,
que me devuelva a la tierra.

La*saña

Ya sabes lo mucho que me gustan los domingos,
lo que me gustaba desayunar y saltar de la cama.
Salir a la calle para tomar el café,
leer el periódico,
tomar unas birras,
bajo el cielo azul...
comer en casa,
cualquier cosa,
dormir la siesta,
ver pelis,
quererse...
Llegaba el momento
dominò...
Fui feliz.

Hoy, sin embargo,
llevo 2 horas despierta en la cama,
no descorrí la cortina,
no me moví de aquí.
No lucirá el sol,
ni hay hambre.
No habrá cerveza,
ni nada de nada...

No sé por qué no pudo ser ni aún queriendo que fuese.

Al paso de la vida

Al paso de la vida,

acelera el pasado.

Se avecina con la fuerza

de la rabia,

el coraje del fracaso,

con la intermitencia de los sueños rotos.

Me quedo allí,

porque me gusta estar.

Me gusta estar en Berlín,

pensando en Madrid...

Me gusta estar en Madrid,

queriendo quedarme allí,

así,

sin más...

Al paso de la vida.

Te echo de menos nada más despertarme.
Miro el cielo,
a un lado, al otro...
no estás.

Sufro tu ausencia en silencio,
pues no es justo proclamarla,
ni lícito,
ni tácito,
ni sano.

Siento que me falta tu sonrisa,
tu risa,
tu voz.

Siento que me falta el lunar de tu hombro,
tu labio de abajo,
los pantalones rotos,
las zapatillas rojas,
de nuevo tu voz.

Me falta tu cariño
y la belleza de tu amor.
Me falta la vida
de blanco y madera,
de sueños...

Me falta la ilusión con la que vendí mi alma,
te regalé el tiempo,
los planes,
la eterna infancia,
mi dolor.

Siento tanto sentir como siento sentirlo.

No hay día en el que no te piense
y recuerde que ya no estás.

Tu*es*day

Y así es.
Lucía el sol de buena mañana.
Cantaron los pájaros
llevándome de la mano
del sueño a la vida.

Un pie primero,
el otro después.
Una sonrisa.
Un café.
La calle.

Cálidos vientos del norte.
Paradojas encontradas,
sobre ruedas,
sobre piernas,
bajo el alma despierta,
sobre el corazón.

Martes de cocina,
de chocolate,
de chocolates,
de harina y tesón.

Pereza, ¡hazte a un lado!
la vida comienza hoy para mí.

Monday

No mejora el tiempo,
por el contrario: tempestad.

Suben y majan las mareas,
en este lugar sin mar,
sin río,
sin rías,
sin sol...

Suben y bajan los sueños,
la energía,
las ganas.

Las obligaciones se mantienen intactas,
en procesión,
por dentro...

Llevan antorchas,
lanzas,
puñales...
Se clavan en lo más profundo del inconsciente.

Sunday

Domingos que van y vienen,
días que vienen y van.
Sol al amanecer,
lluvia a mediodía.

Domingo.

Lleno de cosas,
vacío de todo.

Domingos de lavadoras,
limpieza externa,
organización interna.

Domingos de nada.

Perdí

He perdido un amor,
un amante,
un confesor,
un amigo.

Duele.

Nada puede cambiar sin dolor.

Duele mucho.

M

Foto: Maciej Dekert

Suena "nice dream" en mi computer,
como si tuviese 17 años,
pero ya no los tengo.
¿A dónde fueron?
nadie lo sabe.

Ahora la vida ha pasado deprisa,
ahora mi primo,
será un padre.
Un padre con mujer,
con perro,
con casa y con furgona.

Un padre,
como pocos padres tendrá la vida.
Un padre,
como poca gente está preparada para serlo.
Un padre,
cada vez, más hombre;
cada vez, más cerca de la vida.

Un amigo,
casi hermano,
¡coño!
¡mi primo!

Los lazos que la vida te da,
el día a día aprieta,
reafirma...
un hogar,
una familia,
ahora, su propia familia.

"Exit Music" cierra armoniosamente mis palabras,
las palabras de los 17
que se escriben a los 31.
Los sueños que se cumplen,
para todas las M de este mundo.

De nuevo

De nuevo sé,
que me iré de aquí,
como siempre que llego
a cualquier lugar.

Dejaré, otra vez,
una vida a medias;
una casa a medias;
una realidad a medias;
un corazón a la mitad.

De nuevo serán
los días de incertidumbre e improvisación;
esos, que ya he dicho,
me mandan al quinto infierno.

De nuevo ausencias,
saudades,
lágrimas,
fiesta,
sonrisas,
miedo,
amor...

De nuevo la vida
se tiñe de adiós,
hasta la vista,
ha sido un placer.

De nuevo me voy
y, como quién dice,
acabo de llegar.

Improvisación

Es lo que ocurre cada mañana y cada noche,

en esta absurda realidad que nos rodea,

en este querer lo que no se sabe

y saber lo que no se quiere.

Improvisación es la vida en si misma,

que nos mira desde lejos,

amañando trampas y

desenmarañando entrañas.

Improvisación fue ayer,

en demasía,

sin sintonía,

sin amor.

Improvisación será un término,

ligado siempre al pasado,

porque no me gusta improvisar,

ni aunque me paguen por ello.

Improvisación es pues mi condena,

la que produce el dolor en el pecho,

la que arde entre mis manos,

la que resurge en mi memoria,

la que me manda al quinto infierno,

de nuevo.

Roots

Llueve fuera,

nieva dentro.

Sale el sol en la esquina de tu boca.

Corre el aire,

me ahoga el frío,

respiro cada vez que abres los brazos.

Truena el cielo,

se inunda la vida,

de cosas que no sé cómo se llaman.

Viene el fin,

del principio,

del fin.

Esperaré allí,

hasta que vengas a buscarme.

Esperaré sentada,

sobre la nada,

sobre todo lo que no me gusta,

lo que quiero,

lo que desconozco...

Cae la lluvia,

de nuevo,

sobre nosotros.

101

Lejos del corazón,

a través de una pantalla.

1 0 1 0 1 1 1 0 0 0

Lejos de la mano que teje,

lejos de la que dibuja

lo que el alma anhela.

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Cerca de un mundo que no existe,

que se ve pero

no se toca,

no huele,

no es, en definitiva.

0 1 0 1 0 0 1 1 1 0 0

Lejos,

de la vida vivida,

de la que estoy por vivir,

de la que no viviré,

ni aquí ni ahora.

Mañana existe sólo así.

Miedo

A repetir la historia,

a no levantarme cada mañana,

a no querer vivir sin pena,

a sufrir,

fortuitamente,

porque así lo elegí.

Miedo.

A ser quién fui

sin reconocerme.

A creer poder,

sin conseguirlo.

A sentir amor,

sin serlo.

Miedo.

A jugar sin más

al veo-veo.

A perder con ganas,

a ganar sin ilusión.

Miedo,

sin necesidad de tenerlo.

BlInD

Son las palabras más hermosas

las que se escapan de las manos,

de la vista,

las que se clavan en el corazón.

Son las bellas imágenes,

las que te dejan ciego,

por fuera,

por dentro.

Son los días que pasan,

los que te hacen viejo,

los que cansan,

los que recuerdo.

Veo niños,

siendo adultos,

veo adultos,

siendo niños.

No veo nada.

No quiero nada,

más que la verdad.

No quiero nada,

más que abrir el pecho,

respirar hondo y

no sentir miedo.

No veo nada más que a ti,

pendiendo de un hilo,

jugándote la vida sin piedad,

dejándome atrás,

buscando en el aire,

lo que no hay.

No veo nada más que a mi,

cuidando a la muerte,

como si fuese mi propia madre.

No veo nada.

Idas y venidas

Abrí la puerta, despacio...

encontré allí un amigo,

dormido,

vencido por la vida,

muerto.

Agarré su mano,

la llevé al pecho,

le dije con el pensamiento,

todo lo que quería.

Todo lo que hubiese deseado que escuchara,

mientras hubo brillo en sus ojos;

memoria en su recuerdo.

Quise volar de nuevo,

como siempre hago,

como siempre he hecho,

como, algún día, dejaré de hacer.

Murmuré su nombre,

bebí mis lágrimas,

descansé sobre su pecho.

Gélido, vacío, sin alma ni sentimientos.

Sin latidos,

el bombeo de la nada,

me taladró el cerebro.

Me levanté despacio,

con inquietante sosiego.

Salí de la sala,

abandoné su cuerpo,

siempre tarde;

de nuevo.

Cerré la puerta.

Sin rumbo

Siento que pierdo cada vez que gano.

Miro a través de la rendija que queda oculta

entre las heridas del corazón,

inspiro lentamente,

no veo nada.

Pienso por un instante,

cómo arreglar el tiempo,

ahora ya, irremediablemente, estropeado.

Vuelo lejos de mi misma, en realidad.

Dudo volver a encontrarme otra vez.

La vida pasa por mi como yo por ella.

Sin hacernos demasiado caso,

vaya a ser que nos gustemos

y los esquemas se quiebren de nuevo.

Me voy para no pensar,

para no ver,

para no sentir

más que las ausencias de lo que ya no hay.

Liberación

Hay quien detesta lo que soy,

por el mero hecho de ser.

Nunca se me ve,

pues así es mucho mejor.

La vida me acaricia,

suave como el viento,

en la distancia,

lejos del miedo,

del arrepentimiento.

Quiero que todo sea,

como tenga que ser,

he dado más de lo que he pedido

y volveré a renacer.

Siempre vuelvo,

fuerte y fresca,

limpia y pura

a corazón abierto,

agarrada a la locura.

Nada ni nadie puede hacerme cambiar.

Nadie ni nada.

Seré yo misma hasta el final.

Antítesis

Puedo ser y soy

la antítesis de mi misma.

La que ríe y llora;

ama y odia;

desea y aborrece;

la que nace y muere,

a cada momento del día.

La que es perenne en la noche

mecida por la luna; manteniendo intactos

férreos valores,

anhelos,

creencias,

locura.

Llegando la mañana,

el blanco taciturno se tiñe negro,

gris, malva...

Espesa la sangre en mis venas;

me enveneno.

Soy yo,

la que ama y detesta.

La que mataría si pudiera.

Deseo y frustación se agarran fuerte de la mano

en esta intermitente pesadilla.

...

Debt

Se repiten las mentiras,

me atormetan los recuerdos;

la desidia,

la falta de esfuerzo.

Me pesa estar siempre ahí,

para nada al final.

Me agota ser fuerte,

cuando no me quedan fuerzas para luchar.

Arrepentirse

tiene un precio,

ese mismo;

el del arrepentimiento.

Construir sobre la nada;

mantener una mentira,

a base de miedo, de necesidad;

por falta de tiempo.

Consumir la juventud que hoy,

me he dado cuenta,

no volverá.

Arrepentirse tiene un precio.

Difícil es cargarle a crédito

los errores a la vida.

Estoy en deuda.

InDig*NaDa

Triste pensamiento

al ver una generación perdida,

contada por millones;

anónimos compañeros.

Desearía ser la excepción

porque mal de muchos,

hoy,

no es mi consuelo.

Será mañana el momento,

ganemos o no la batalla.

Dará fruto el esfuerzo,

la pena,

la rabia...

Sunset

Ha de ser extraño,

pues puede que así lo encuentre,

que viejo se haga lo nuevo

y sorpresa lo pasado.

Puede ser,

pues ya antes ha sido,

que me pierda entre las palabras,

me confunda dentro de mi cuerpo,

y me recree en el olvido.

Pero no por ello,

me siento sola,

porque siempre me he tenido.

He tenido más de mil mundos

en la gracia de mi pluma;

en los ojos de esta niña que,

sólo se cansa de vivir,

cuando el alma no respira.

Soul*shadow

Vientos del Norte

acarician cálidamente

las nubes;

expresión imaginaria de mi misma.

Qui sa

Y me figuro yo,

que será así toda la vida,

pues nunca de otra manera ha sido.

Es el no ser.

Son los días,

que nunca estás,

en los que más veces te encuentro.

Es la vida,

que nunca viví,

la que más disfruto.

Es el sol,

que no me acaricia,

el que más calienta.

Es la luna,

que no me alumbra,

la que más veo.

Es el sueño,

que nunca tengo,

el que más se repite.

Soy yo,

quién nunca fui,

la que más existe.