La mujer del músico

Ser la mujer de un músico

significa tener que ser psicólogo y psiquiatra

sin, aparentemente, padecer síntomas similares

a los de su propia patología.

Es ser amiga y solucionadora inminente

de problemas del contrario.

Significa, a su vez, ser condescendiente

con el resto del mundo

aunque no te reporten absolutamente nada.

Significa ser la mejor amante del mundo

para que no se vaya con la primera

que le haga verse a través de sus ojos

cuando se baja del escenario.

Ser musa de inspiración y desesperación

aunque sea a costa del psicodrama.

Significa parir y cuidar sus hijos

intuyendo su apoyo desde la ausencia

asediada por el desfase.

Significa sacrificar absolutamente tus inquietudes
en pro de las suyas

para que se realice y no se frustre

(porque dos son uno solo)

Significa ganar tú el dinero

porque las salas pagan poco

y la cocaína es demasiado cara.

Significa tener que esperar a la próxima vida

para hacer con ella lo que realmente quieras pues,

en esta, te ha tocado sólo dedicarte a la suya.

Todo por el decadente patrimonio

y el legado cultural.

(Apuesto lo que quieran a que ser el marido de una músico nada tiene que ver con esto)

.

Cien

He escrito cien veces menos

pues 100 veces menos te he visto,

tenido,

besado y deseado.

He escrito cien veces menos

pues 100 veces me he perdido,

100 veces menos te he soñado.

He escrito cien veces menos

pues eres 100 veces más indiferente,

100 veces más cobarde,

100 veces más conformista.

He escrito cien veces menos

pues 100 veces menos me he encontrado,

100 veces menos te he echado de menos.

100 veces más has muerto.

De 0 a 100 y de 100 a 0 en el mismo tiempo;

en otros tiempos...

Volverán

Las noches enternas,

la biodanza sin saberlo,

los carajillos y licores...

Volverá el aquí y ahora,

cualquier otro día.

Regreso

Regresan las tardes largas,

los colores cálidos,

la lanita,

el vapor...

Regresa la vida

dentro de mi humilde casa,

para vivir dentro,

mirar fuera

y recogerte tranquilo;

sin pudor...

Regresan los sonidos

que saben a hogar;

el chocolate caliente,

disfrutar de ser...

Regreso yo mismo,

de donde nunca me gusta partir.

Regreso contenta,

de ser y existir...

Noviembre...

... en blanco.

Tiempo

Un segundo;
mi respiración.

Los minutos se suceden extravagantes
en esta minúscula habitación;
de paredes deshabitadas y
extraños rincones, más allá, del hoy.

Las horas, sin embargo,
son densas y mediocres;
pálidas y desdeñadas,
sin aparente explicación.

Los días
se hacen idénticos unos a otros
pues los sobresaltos no aderezan
ni con una pizca de color.

Las semanas,
van y vienen
sin ton ni son.
Con quehaceres monótonos
y actividades alienantes
que despuntan con juegos psicológicos
despertando el dolor.

Los meses,
transcurren al margen del calendario;
me convierten en otro,
tanto en apariencia
como en condición.

Los años,
pasan sin que me dé cuenta.
Como losas de mármol que no podemos
quitarnos de encima.

Cuando
consigan hundir su peso bajo la tierra,
entonces,
habrá pasado toda una vida.

Im*perfecto...

Qué imperfecto el ser humano

al creer que lo que sucede,

tan sólo,

le ocurre a él.

Piensa que lo bello está únicamente

en lo que ansía,

repudiando lo que posee.

Qué imperfecto el ser humano

que sólo sufre por lo que provoca,

ridiculizando, sin piedad,

el dolor ajeno.

¡Qué imperfecto!

Joder.

¡Qué imperfecto!

Quién fuera,

sin dudar,

un gato.

No se entiende

No se entienden

las palabras que se sienten

pero no se dicen.

Salen como aliento

a cada bufido del alma intranquila.

Como algo ininteligible que

desata tu rabia y frustación.

Se llena la habitación

de desesperante incógnita y

aborrecida parsimonia nerviosa.

No se oyen las pretensiones,

ni se escucha el silencio.

Sólo soplan, en la nuca,

los golpes;

los gritos de lo imperfecto.

Shhhh

Nunca nada puede darse por sentado;

porque,

cuando menos esperas,

se levanta y echa a correr.

Huye con la furia y la rabia

de la fresca inexperiencia,

del horror del espanto;

del imagenio de la fatalidad.

Corre hasta verse reflejado

en los ojos de lo ajeno,

considerándolo propio.

Triunfo vital.

Tú, mientras tanto,

te preguntas:

¿qué coño ha pasado aquí?

Tristemente te respondes:

Sí. Fui yo, y sólo yo, quién

prendió fuego

a la pólvora de tus pies.

Cuando...

...el amor por el otro

se convierte en odio

hacia uno mismo.

Septiembre

De nuevo,

se acerca el otoño

como si nunca hubiese terminado;

sin embargo a su paso,

arrasa con otra pizca de inocencia,

inyectando un liviano ápice de desconfianza.

Su vuelta trae un falso sosiego,

plagando de propósitos, deseos y

enfermiza ilusión,

el corazón.

Vuelve septiembre,

regalando un año al calendario;

robando un sueño al colchón.

Descartando otra posibilidad...

Eternidad

La eternidad

es un único instante...

Añoranza...

...de libertad

Qué

¿Qué es lo que se siente,
sino más,
que tu única verdad?



¿Qué es lo que suena en tu cabeza,
sino más,
que lo que deberías escuchar y
a penas
oyes?



¿Qué es lo que quieres,
sino más,
que aquello que no logras alcanzar?



¿Qué es lo que vives,
sino más,
que aquello que muere a tu paso y
al de los demás?



¿Qué piensas hacer ahora,
sino más,
que aquello que no aprendiste ayer?

Aún

Pasear por donde el tiempo arrasó sin escrúpulos.

Donde la vida pasa sin ton ni son y

"nadie" campa a sus anchas

quedando "todo"

donde nunca lo encontraste.

Paseo por aquel verano

donde la brisa era swing a nuestro paso,

y el mar bañaba nuestros rizos

dibujándolos perfectos;

prometiendo un futuro,

regalándonos aquel presente impoluto

que, hoy, se cubre de polvo

bajo los pies de un verano absurdo

lejos del Cantábrico,

en mitad de la nada.

Plus*cuam*perfecto

Me hubiese encantado
amar menos;
quererme más.

...

Odio
que mi sangre me vuelva loca.

/Who*know/

Comienzan las juntanzas

alegrías, alegorías,

hedonismo.

Compartir algo más que el tiempo.

La vida.

Ansias

Ansias

de respirar sin humos

que nublen el pensamiento;

de ver con la claridad

del océano de tu presencia;

de sentir con la fuerza

de las olas en cada parpadeo.

Gracia

la de verte, olerte y tenerte,

profundamente,

dentro de mi.

Tomar el té.

Ansias

de caminar a dos metros sobre la tierra;

de cabalgar en vuelos infinitos

-donde la respiración se entrecorta y,

las luces, se intensifican

tras el fundido a negro.-

Ansias,

de ser nosotros mismos,

más allá,

de la mundana realidad.

Empar

Dos no es más que la dualidad.
En uno está el camino,
la única verdad.


Tres son multitud
incluso dentro de la propia cabeza.


Sudar odio,
respirar tiempo,
esnifar los trozos de vida
desprendidos del corazón muerto.

Correr a la vera de la incertidumbre,
llorar penas y olvidos,
lamer las viejas heridas,
cicatrizar el negro pasado.


Ensalzar la libertad;
por nunca poseerla.

Ma*yo

Mayo nace

inmerso en un zulo

con la piel seca,

la cara triste...

-. Error.-

Uno de los dos

se equivocaba...

Morfina

Morfeo viene al rescate en estos días

donde la luz se apaga dando paso

al informe_aforme,

color

del mudo_mundo.

Lección del Alma

Tropezar dos veces en la misma piedra

es humano.

Trastabillar constantemente al caminar,

de indescifrable origen.

La lectura de la vida

se aprende con cada piedra en el camino;

con la contemplación de las heridas;

dejándolas respirar,

sin respirar por ellas.

Espacio

Es el que media entre el cielo y la tierra;

el mar y la arena;

el amor y el odio.

Rincones que se crean,

recrean,

estallan,

explotan y

resurgen

para, más tarde, morir.

Atmósferas entre espumas y aguas,

vientos y ráfagas,

vapores, calores, olores y sal.

Veleros que surcan

viciados espacios,

por luz y por hambre,

por ceguera y sed.

Naufragios en sueños robados,

pesadillas diurnas,

soledades nocturnas,

notas, compases y ron.

Recovecos en el alma;

ausencias anheladas,

repelidas, odiadas, manidas,

marchitas...

Múltiples recodos

de mil colores y llantos,

de cientos de algas,

de algo,

de todo,

de nada...

Aire,

espacio,

tiempo...

Dixit

Los agravios

son irreversibles...

Stolen

Madrid robó mi cámara

para hacer perdurar

los recuerdos,

tan sólo,

en la memoria.

Alma de Carnaval

Fotografía de Maciej Dekert

Disfrazamos los recuerdos para

no sufrir, en demasía;

para hacernos creer que,

nosotros,

tuvimos un pasado bueno

-aún deseando-

un futuro mejor.

Vuelvo

Vuelvo al mar,

como él regresa a las orillas,

para que me preste

- con su oleaje-

un pedazo de sosiego.

Vuelvo a él

para sentir que me purifico.

Por fuera;

por dentro.

Para que la NADA

se llene de TODO

y, el TODO,

se convierta en NADA.

Se conectan

Imagen de Caracolquiscol

electrocutándose en el engaño.

Alfa & Omega

Empieza y termina.

Se deteriora;

se rasga;

se rompe con el devenir de la vida;

de la falta de fortuna...

Se vician las palabras;

los espacios;

los besos;

los abrazos;

la verdad...

Se vacían los significados;

se destruyen los significantes;

los contenidos;

explotan los continentes...

¿Qué queda nuevamente?

NADA.

Todo se acaba.

Necesidades

Un cambio precisa de otros tantos que,

a su vez, suplican con vehemencia,

una acción por parte del "motor generador"

para poder reaccionar como, la naturaleza

de su materia, les exige.

Así, sin más y,

de esta forma -inverosímilmente imperativa-

nos arrastran a pensar más de la cuenta

sin, ni siquiera, poder pensar.

El resultado final:

una mutación total de los tejidos

y entresijos del alma.

Se encarga el paso del tiempo

de medir el proceso

permitiéndonos clasificarlo.

Los factores ambientales,

aceleran los engranajes del sistema

pudiendo, en consecuencia,

disminuir el intervalo de tiempo

en el que se produce.

Las necesidades que se crean por si mismas,

generan otras muchas más.

Así sucesivamente.

Se trata de un árbol infinito.

.

No sé qué pasa

Me tiembla el alma.

En la noche,

al alba,

a media mañana...

Me tiembla

en los paseos solitarios,

en los que el recuerdo me acompaña,

unido a la voz

del desquiciante olor de los besos...

Me tiembla el alma,

sin cesar;

en cada intervalo que, el tiempo,
me regala plagado de silencio.

En tu risa,

en la brisa,

en la prisa con la que huyo,

evitando así

el fin del mundo.

Una vez más...

... no sé qué pasa.

Diluvio

Universal.

Capital de almas vacías.

Cuna del despropósito,

el desmerecimiento;

el estremecimiento extremo...

Llueve;

se borran los suelos

de ignominias;

lodos;

densas ciénagas;

obscuridades...

Vergel de utopía;

eufemismos;

sinónimos "in" de, lo ya,

obsoleto.

Al alza la poca vergüenza;

revalorizando el odio,

el individualismo enfermizo...

El tiempo se escurre;

entre hilos de ropa,

hebras de amnesia...

¿Por qué existe el mundo?

¿Por qué pregonamos las teorías que nos apresan

como respuesta a todas las preguntas?

¿Por qué víctimas y verdugos al mismo tiempo?

Diluvia.

No cesa.