Abril

Abril debería ser eterno
y, sin embargo, toca hoy a su fin.
Mayo me aterra,
porque pasa tan deprisa
como los años,
como las sonrisas,
como los momentos previos a alcanzar la felicidad.

Mayo corre como el viento,
surca mares,
hiela corazones,
calienta la piel.

Mayo es el esplendor de la primavera,
y no me gusta tener que estar hacia fuera,
como las flores,
como las hojas,
como los almendros sonrosados...

Abril debería ser para siempre,
mi mes de transición.
Necesito un abril que dure toda la vida,
que me lleve de la mano,
que me devuelva a la tierra.

La*saña

Ya sabes lo mucho que me gustan los domingos,
lo que me gustaba desayunar y saltar de la cama.
Salir a la calle para tomar el café,
leer el periódico,
tomar unas birras,
bajo el cielo azul...
comer en casa,
cualquier cosa,
dormir la siesta,
ver pelis,
quererse...
Llegaba el momento
dominò...
Fui feliz.

Hoy, sin embargo,
llevo 2 horas despierta en la cama,
no descorrí la cortina,
no me moví de aquí.
No lucirá el sol,
ni hay hambre.
No habrá cerveza,
ni nada de nada...

No sé por qué no pudo ser ni aún queriendo que fuese.

Al paso de la vida

Al paso de la vida,

acelera el pasado.

Se avecina con la fuerza

de la rabia,

el coraje del fracaso,

con la intermitencia de los sueños rotos.

Me quedo allí,

porque me gusta estar.

Me gusta estar en Berlín,

pensando en Madrid...

Me gusta estar en Madrid,

queriendo quedarme allí,

así,

sin más...

Al paso de la vida.

Te echo de menos nada más despertarme.
Miro el cielo,
a un lado, al otro...
no estás.

Sufro tu ausencia en silencio,
pues no es justo proclamarla,
ni lícito,
ni tácito,
ni sano.

Siento que me falta tu sonrisa,
tu risa,
tu voz.

Siento que me falta el lunar de tu hombro,
tu labio de abajo,
los pantalones rotos,
las zapatillas rojas,
de nuevo tu voz.

Me falta tu cariño
y la belleza de tu amor.
Me falta la vida
de blanco y madera,
de sueños...

Me falta la ilusión con la que vendí mi alma,
te regalé el tiempo,
los planes,
la eterna infancia,
mi dolor.

Siento tanto sentir como siento sentirlo.

No hay día en el que no te piense
y recuerde que ya no estás.

Tu*es*day

Y así es.
Lucía el sol de buena mañana.
Cantaron los pájaros
llevándome de la mano
del sueño a la vida.

Un pie primero,
el otro después.
Una sonrisa.
Un café.
La calle.

Cálidos vientos del norte.
Paradojas encontradas,
sobre ruedas,
sobre piernas,
bajo el alma despierta,
sobre el corazón.

Martes de cocina,
de chocolate,
de chocolates,
de harina y tesón.

Pereza, ¡hazte a un lado!
la vida comienza hoy para mí.

Monday

No mejora el tiempo,
por el contrario: tempestad.

Suben y majan las mareas,
en este lugar sin mar,
sin río,
sin rías,
sin sol...

Suben y bajan los sueños,
la energía,
las ganas.

Las obligaciones se mantienen intactas,
en procesión,
por dentro...

Llevan antorchas,
lanzas,
puñales...
Se clavan en lo más profundo del inconsciente.

Sunday

Domingos que van y vienen,
días que vienen y van.
Sol al amanecer,
lluvia a mediodía.

Domingo.

Lleno de cosas,
vacío de todo.

Domingos de lavadoras,
limpieza externa,
organización interna.

Domingos de nada.

Perdí

He perdido un amor,
un amante,
un confesor,
un amigo.

Duele.

Nada puede cambiar sin dolor.

Duele mucho.

M

Foto: Maciej Dekert

Suena "nice dream" en mi computer,
como si tuviese 17 años,
pero ya no los tengo.
¿A dónde fueron?
nadie lo sabe.

Ahora la vida ha pasado deprisa,
ahora mi primo,
será un padre.
Un padre con mujer,
con perro,
con casa y con furgona.

Un padre,
como pocos padres tendrá la vida.
Un padre,
como poca gente está preparada para serlo.
Un padre,
cada vez, más hombre;
cada vez, más cerca de la vida.

Un amigo,
casi hermano,
¡coño!
¡mi primo!

Los lazos que la vida te da,
el día a día aprieta,
reafirma...
un hogar,
una familia,
ahora, su propia familia.

"Exit Music" cierra armoniosamente mis palabras,
las palabras de los 17
que se escriben a los 31.
Los sueños que se cumplen,
para todas las M de este mundo.

De nuevo

De nuevo sé,
que me iré de aquí,
como siempre que llego
a cualquier lugar.

Dejaré, otra vez,
una vida a medias;
una casa a medias;
una realidad a medias;
un corazón a la mitad.

De nuevo serán
los días de incertidumbre e improvisación;
esos, que ya he dicho,
me mandan al quinto infierno.

De nuevo ausencias,
saudades,
lágrimas,
fiesta,
sonrisas,
miedo,
amor...

De nuevo la vida
se tiñe de adiós,
hasta la vista,
ha sido un placer.

De nuevo me voy
y, como quién dice,
acabo de llegar.

Improvisación

Es lo que ocurre cada mañana y cada noche,

en esta absurda realidad que nos rodea,

en este querer lo que no se sabe

y saber lo que no se quiere.

Improvisación es la vida en si misma,

que nos mira desde lejos,

amañando trampas y

desenmarañando entrañas.

Improvisación fue ayer,

en demasía,

sin sintonía,

sin amor.

Improvisación será un término,

ligado siempre al pasado,

porque no me gusta improvisar,

ni aunque me paguen por ello.

Improvisación es pues mi condena,

la que produce el dolor en el pecho,

la que arde entre mis manos,

la que resurge en mi memoria,

la que me manda al quinto infierno,

de nuevo.

Roots

Llueve fuera,

nieva dentro.

Sale el sol en la esquina de tu boca.

Corre el aire,

me ahoga el frío,

respiro cada vez que abres los brazos.

Truena el cielo,

se inunda la vida,

de cosas que no sé cómo se llaman.

Viene el fin,

del principio,

del fin.

Esperaré allí,

hasta que vengas a buscarme.

Esperaré sentada,

sobre la nada,

sobre todo lo que no me gusta,

lo que quiero,

lo que desconozco...

Cae la lluvia,

de nuevo,

sobre nosotros.

101

Lejos del corazón,

a través de una pantalla.

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Lejos de la mano que teje,

lejos de la que dibuja

lo que el alma anhela.

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Cerca de un mundo que no existe,

que se ve pero

no se toca,

no huele,

no es, en definitiva.

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Lejos,

de la vida vivida,

de la que estoy por vivir,

de la que no viviré,

ni aquí ni ahora.

Mañana existe sólo así.

Miedo

A repetir la historia,

a no levantarme cada mañana,

a no querer vivir sin pena,

a sufrir,

fortuitamente,

porque así lo elegí.

Miedo.

A ser quién fui

sin reconocerme.

A creer poder,

sin conseguirlo.

A sentir amor,

sin serlo.

Miedo.

A jugar sin más

al veo-veo.

A perder con ganas,

a ganar sin ilusión.

Miedo,

sin necesidad de tenerlo.

BlInD

Son las palabras más hermosas

las que se escapan de las manos,

de la vista,

las que se clavan en el corazón.

Son las bellas imágenes,

las que te dejan ciego,

por fuera,

por dentro.

Son los días que pasan,

los que te hacen viejo,

los que cansan,

los que recuerdo.

Veo niños,

siendo adultos,

veo adultos,

siendo niños.

No veo nada.

No quiero nada,

más que la verdad.

No quiero nada,

más que abrir el pecho,

respirar hondo y

no sentir miedo.

No veo nada más que a ti,

pendiendo de un hilo,

jugándote la vida sin piedad,

dejándome atrás,

buscando en el aire,

lo que no hay.

No veo nada más que a mi,

cuidando a la muerte,

como si fuese mi propia madre.

No veo nada.

Idas y venidas

Abrí la puerta, despacio...

encontré allí un amigo,

dormido,

vencido por la vida,

muerto.

Agarré su mano,

la llevé al pecho,

le dije con el pensamiento,

todo lo que quería.

Todo lo que hubiese deseado que escuchara,

mientras hubo brillo en sus ojos;

memoria en su recuerdo.

Quise volar de nuevo,

como siempre hago,

como siempre he hecho,

como, algún día, dejaré de hacer.

Murmuré su nombre,

bebí mis lágrimas,

descansé sobre su pecho.

Gélido, vacío, sin alma ni sentimientos.

Sin latidos,

el bombeo de la nada,

me taladró el cerebro.

Me levanté despacio,

con inquietante sosiego.

Salí de la sala,

abandoné su cuerpo,

siempre tarde;

de nuevo.

Cerré la puerta.

Sin rumbo

Siento que pierdo cada vez que gano.

Miro a través de la rendija que queda oculta

entre las heridas del corazón,

inspiro lentamente,

no veo nada.

Pienso por un instante,

cómo arreglar el tiempo,

ahora ya, irremediablemente, estropeado.

Vuelo lejos de mi misma, en realidad.

Dudo volver a encontrarme otra vez.

La vida pasa por mi como yo por ella.

Sin hacernos demasiado caso,

vaya a ser que nos gustemos

y los esquemas se quiebren de nuevo.

Me voy para no pensar,

para no ver,

para no sentir

más que las ausencias de lo que ya no hay.

Liberación

Hay quien detesta lo que soy,

por el mero hecho de ser.

Nunca se me ve,

pues así es mucho mejor.

La vida me acaricia,

suave como el viento,

en la distancia,

lejos del miedo,

del arrepentimiento.

Quiero que todo sea,

como tenga que ser,

he dado más de lo que he pedido

y volveré a renacer.

Siempre vuelvo,

fuerte y fresca,

limpia y pura

a corazón abierto,

agarrada a la locura.

Nada ni nadie puede hacerme cambiar.

Nadie ni nada.

Seré yo misma hasta el final.

Antítesis

Puedo ser y soy

la antítesis de mi misma.

La que ríe y llora;

ama y odia;

desea y aborrece;

la que nace y muere,

a cada momento del día.

La que es perenne en la noche

mecida por la luna; manteniendo intactos

férreos valores,

anhelos,

creencias,

locura.

Llegando la mañana,

el blanco taciturno se tiñe negro,

gris, malva...

Espesa la sangre en mis venas;

me enveneno.

Soy yo,

la que ama y detesta.

La que mataría si pudiera.

Deseo y frustación se agarran fuerte de la mano

en esta intermitente pesadilla.

...

Debt

Se repiten las mentiras,

me atormetan los recuerdos;

la desidia,

la falta de esfuerzo.

Me pesa estar siempre ahí,

para nada al final.

Me agota ser fuerte,

cuando no me quedan fuerzas para luchar.

Arrepentirse

tiene un precio,

ese mismo;

el del arrepentimiento.

Construir sobre la nada;

mantener una mentira,

a base de miedo, de necesidad;

por falta de tiempo.

Consumir la juventud que hoy,

me he dado cuenta,

no volverá.

Arrepentirse tiene un precio.

Difícil es cargarle a crédito

los errores a la vida.

Estoy en deuda.