Una nota sobre la almohada,
una esperanza bajo la tinta,
una ilusión sobre la misma.
Un detalle le hace libre;
hermoso,
tierno e invencible.
Un papel,
unas vidas,
un día...
...nada más.
miércoles, enero 19
lunes, enero 17
*Locus*
Para ser bella,
ha de ser siempre desconocida.
Para quererla,
mejor no intimes en demasía.
Para conservarla
dejarla libre...
miércoles, enero 12
sábado, diciembre 25
La mujer del músico
Ser la mujer de un músico
significa tener que ser psicólogo y psiquiatra
sin, aparentemente, padecer síntomas similares
a los de su propia patología.
Es ser amiga y solucionadora inminente
de problemas del contrario.
Significa, a su vez, ser condescendiente
con el resto del mundo
aunque no te reporten absolutamente nada.
Significa ser la mejor amante del mundo
para que no se vaya con la primera
que le haga verse a través de sus ojos
cuando se baja del escenario.
Ser musa de inspiración y desesperación
aunque sea a costa del psicodrama.
Significa parir y cuidar sus hijos
intuyendo su apoyo desde la ausencia
asediada por el desfase.
Significa sacrificar absolutamente tus inquietudes
en pro de las suyas
en pro de las suyas
para que se realice y no se frustre
(porque dos son uno solo)
Significa ganar tú el dinero
porque las salas pagan poco
y la cocaína es demasiado cara.
Significa tener que esperar a la próxima vida
para hacer con ella lo que realmente quieras pues,
en esta, te ha tocado sólo dedicarte a la suya.
Todo por el decadente patrimonio
y el legado cultural.
(Apuesto lo que quieran a que ser el marido de una músico nada tiene que ver con esto)
.
jueves, diciembre 23
Cien
He escrito cien veces menos
pues 100 veces menos te he visto,
tenido,
besado y deseado.
He escrito cien veces menos
pues 100 veces me he perdido,
100 veces menos te he soñado.
He escrito cien veces menos
pues eres 100 veces más indiferente,
100 veces más cobarde,
100 veces más conformista.
He escrito cien veces menos
pues 100 veces menos me he encontrado,
100 veces menos te he echado de menos.
100 veces más has muerto.
De 0 a 100 y de 100 a 0 en el mismo tiempo;
en otros tiempos...
jueves, diciembre 16
Volverán
Las noches enternas,
la biodanza sin saberlo,
los carajillos y licores...
Volverá el aquí y ahora,
cualquier otro día.
domingo, diciembre 5
Regreso
Regresan las tardes largas,
los colores cálidos,
la lanita,
el vapor...
Regresa la vida
dentro de mi humilde casa,
para vivir dentro,
mirar fuera
y recogerte tranquilo;
sin pudor...
Regresan los sonidos
que saben a hogar;
el chocolate caliente,
disfrutar de ser...
Regreso yo mismo,
de donde nunca me gusta partir.
Regreso contenta,
de ser y existir...
martes, noviembre 30
martes, octubre 26
Tiempo
Un segundo;
mi respiración.
Los minutos se suceden extravagantes
en esta minúscula habitación;
de paredes deshabitadas y
extraños rincones, más allá, del hoy.
Las horas, sin embargo,
son densas y mediocres;
pálidas y desdeñadas,
sin aparente explicación.
Los días
se hacen idénticos unos a otros
pues los sobresaltos no aderezan
ni con una pizca de color.
Las semanas,
van y vienen
sin ton ni son.
Con quehaceres monótonos
y actividades alienantes
que despuntan con juegos psicológicos
despertando el dolor.
Los meses,
transcurren al margen del calendario;
me convierten en otro,
tanto en apariencia
como en condición.
Los años,
pasan sin que me dé cuenta.
Como losas de mármol que no podemos
quitarnos de encima.
Cuando
consigan hundir su peso bajo la tierra,
entonces,
habrá pasado toda una vida.
mi respiración.
Los minutos se suceden extravagantes
en esta minúscula habitación;
de paredes deshabitadas y
extraños rincones, más allá, del hoy.
Las horas, sin embargo,
son densas y mediocres;
pálidas y desdeñadas,
sin aparente explicación.
Los días
se hacen idénticos unos a otros
pues los sobresaltos no aderezan
ni con una pizca de color.
Las semanas,
van y vienen
sin ton ni son.
Con quehaceres monótonos
y actividades alienantes
que despuntan con juegos psicológicos
despertando el dolor.
Los meses,
transcurren al margen del calendario;
me convierten en otro,
tanto en apariencia
como en condición.
Los años,
pasan sin que me dé cuenta.
Como losas de mármol que no podemos
quitarnos de encima.
Cuando
consigan hundir su peso bajo la tierra,
entonces,
habrá pasado toda una vida.
miércoles, octubre 6
Im*perfecto...
Qué imperfecto el ser humano
al creer que lo que sucede,
tan sólo,
le ocurre a él.
Piensa que lo bello está únicamente
en lo que ansía,
repudiando lo que posee.
Qué imperfecto el ser humano
que sólo sufre por lo que provoca,
ridiculizando, sin piedad,
el dolor ajeno.
¡Qué imperfecto!
Joder.
¡Qué imperfecto!
Quién fuera,
sin dudar,
un gato.
domingo, septiembre 12
No se entiende
No se entienden
las palabras que se sienten
pero no se dicen.
Salen como aliento
a cada bufido del alma intranquila.
Como algo ininteligible que
desata tu rabia y frustación.
Se llena la habitación
de desesperante incógnita y
aborrecida parsimonia nerviosa.
No se oyen las pretensiones,
ni se escucha el silencio.
Sólo soplan, en la nuca,
los golpes;
los gritos de lo imperfecto.
miércoles, septiembre 8
Shhhh
Nunca nada puede darse por sentado;
porque,
cuando menos esperas,
se levanta y echa a correr.
Huye con la furia y la rabia
de la fresca inexperiencia,
del horror del espanto;
del imagenio de la fatalidad.
Corre hasta verse reflejado
Corre hasta verse reflejado
en los ojos de lo ajeno,
considerándolo propio.
Triunfo vital.
Tú, mientras tanto,
te preguntas:
¿qué coño ha pasado aquí?
Tristemente te respondes:
Sí. Fui yo, y sólo yo, quién
prendió fuego
a la pólvora de tus pies.
lunes, septiembre 6
sábado, septiembre 4
Septiembre
De nuevo,
se acerca el otoño
como si nunca hubiese terminado;
sin embargo a su paso,
arrasa con otra pizca de inocencia,
inyectando un liviano ápice de desconfianza.
Su vuelta trae un falso sosiego,
plagando de propósitos, deseos y
enfermiza ilusión,
el corazón.
Vuelve septiembre,
regalando un año al calendario;
robando un sueño al colchón.
Descartando otra posibilidad...
miércoles, agosto 25
martes, agosto 17
miércoles, julio 28
Qué
¿Qué es lo que se siente,
sino más,
que tu única verdad?
¿Qué es lo que suena en tu cabeza,
sino más,
que lo que deberías escuchar y
a penas
oyes?
¿Qué es lo que quieres,
sino más,
que aquello que no logras alcanzar?
¿Qué es lo que vives,
sino más,
que aquello que muere a tu paso y
al de los demás?
¿Qué piensas hacer ahora,
sino más,
que aquello que no aprendiste ayer?
martes, julio 20
Aún
Pasear por donde el tiempo arrasó sin escrúpulos.
Donde la vida pasa sin ton ni son y
"nadie" campa a sus anchas
quedando "todo"
donde nunca lo encontraste.
Paseo por aquel verano
donde la brisa era swing a nuestro paso,
y el mar bañaba nuestros rizos
dibujándolos perfectos;
prometiendo un futuro,
regalándonos aquel presente impoluto
que, hoy, se cubre de polvo
bajo los pies de un verano absurdo
lejos del Cantábrico,
en mitad de la nada.
domingo, junio 27
martes, junio 22
martes, junio 8
/Who*know/
Comienzan las juntanzas
alegrías, alegorías,
hedonismo.
Compartir algo más que el tiempo.
La vida.
jueves, mayo 27
Ansias
Ansias
de respirar sin humos
que nublen el pensamiento;
de ver con la claridad
del océano de tu presencia;
de sentir con la fuerza
de las olas en cada parpadeo.
Gracia
la de verte, olerte y tenerte,
profundamente,
dentro de mi.
Tomar el té.
Ansias
de caminar a dos metros sobre la tierra;
de cabalgar en vuelos infinitos
-donde la respiración se entrecorta y,
las luces, se intensifican
tras el fundido a negro.-
Ansias,
de ser nosotros mismos,
más allá,
de la mundana realidad.
lunes, mayo 3
Empar
Dos no es más que la dualidad.
En uno está el camino,
la única verdad.
Tres son multitud
incluso dentro de la propia cabeza.
Sudar odio,
respirar tiempo,
esnifar los trozos de vida
desprendidos del corazón muerto.
Correr a la vera de la incertidumbre,
llorar penas y olvidos,
lamer las viejas heridas,
cicatrizar el negro pasado.
Ensalzar la libertad;
por nunca poseerla.
En uno está el camino,
la única verdad.
Tres son multitud
incluso dentro de la propia cabeza.
Sudar odio,
respirar tiempo,
esnifar los trozos de vida
desprendidos del corazón muerto.
Correr a la vera de la incertidumbre,
llorar penas y olvidos,
lamer las viejas heridas,
cicatrizar el negro pasado.
Ensalzar la libertad;
por nunca poseerla.
sábado, mayo 1
lunes, abril 19
domingo, abril 4
Morfina
Morfeo viene al rescate en estos días
donde la luz se apaga dando paso
al informe_aforme,
color
del mudo_mundo.
domingo, marzo 21
Lección del Alma
Tropezar dos veces en la misma piedra
es humano.
Trastabillar constantemente al caminar,
de indescifrable origen.
La lectura de la vida
se aprende con cada piedra en el camino;
con la contemplación de las heridas;
dejándolas respirar,
sin respirar por ellas.
jueves, febrero 25
Espacio
Es el que media entre el cielo y la tierra;
el mar y la arena;
el amor y el odio.
Rincones que se crean,
recrean,
estallan,
explotan y
resurgen
para, más tarde, morir.
Atmósferas entre espumas y aguas,
vientos y ráfagas,
vapores, calores, olores y sal.
Veleros que surcan
viciados espacios,
por luz y por hambre,
por ceguera y sed.
Naufragios en sueños robados,
pesadillas diurnas,
soledades nocturnas,
notas, compases y ron.
Recovecos en el alma;
ausencias anheladas,
repelidas, odiadas, manidas,
marchitas...
Múltiples recodos
de mil colores y llantos,
de cientos de algas,
de algo,
de todo,
de nada...
Aire,
espacio,
tiempo...
lunes, febrero 22
sábado, febrero 20
sábado, febrero 13
Alma de Carnaval
Fotografía de Maciej DekertDisfrazamos los recuerdos para
no sufrir, en demasía;
para hacernos creer que,
nosotros,
tuvimos un pasado bueno
-aún deseando-
un futuro mejor.
jueves, febrero 11
Vuelvo
Vuelvo al mar,
como él regresa a las orillas,
para que me preste
- con su oleaje-
un pedazo de sosiego.
Vuelvo a él
para sentir que me purifico.
Por fuera;
por dentro.
Para que la NADA
se llene de TODO
y, el TODO,
se convierta en NADA.
martes, febrero 9
martes, febrero 2
Alfa & Omega
Empieza y termina.
Se deteriora;
se rasga;
se rompe con el devenir de la vida;
de la falta de fortuna...
Se vician las palabras;
los espacios;
los besos;
los abrazos;
la verdad...
Se vacían los significados;
se destruyen los significantes;
los contenidos;
explotan los continentes...
¿Qué queda nuevamente?
NADA.
Todo se acaba.
domingo, enero 31
Necesidades
Un cambio precisa de otros tantos que,
a su vez, suplican con vehemencia,
una acción por parte del "motor generador"
para poder reaccionar como, la naturaleza
de su materia, les exige.
Así, sin más y,
de esta forma -inverosímilmente imperativa-
nos arrastran a pensar más de la cuenta
sin, ni siquiera, poder pensar.
El resultado final:
una mutación total de los tejidos
y entresijos del alma.
Se encarga el paso del tiempo
de medir el proceso
permitiéndonos clasificarlo.
Los factores ambientales,
aceleran los engranajes del sistema
pudiendo, en consecuencia,
disminuir el intervalo de tiempo
en el que se produce.
Las necesidades que se crean por si mismas,
generan otras muchas más.
Así sucesivamente.
Se trata de un árbol infinito.
.
martes, enero 26
No sé qué pasa
Me tiembla el alma.
En la noche,
al alba,
a media mañana...
Me tiembla
en los paseos solitarios,
en los que el recuerdo me acompaña,
unido a la voz
del desquiciante olor de los besos...
Me tiembla el alma,
sin cesar;
en cada intervalo que, el tiempo,
me regala plagado de silencio.
me regala plagado de silencio.
En tu risa,
en la brisa,
en la prisa con la que huyo,
evitando así
el fin del mundo.
Una vez más...
... no sé qué pasa.
domingo, enero 17
Diluvio
Universal. Capital de almas vacías.
Cuna del despropósito,
el desmerecimiento;
el estremecimiento extremo...
Llueve;
se borran los suelos
de ignominias;
lodos;
densas ciénagas;
obscuridades...
Vergel de utopía;
eufemismos;
sinónimos "in" de, lo ya,
obsoleto.
Al alza la poca vergüenza;
revalorizando el odio,
el individualismo enfermizo...
El tiempo se escurre;
entre hilos de ropa,
hebras de amnesia...
¿Por qué existe el mundo?
¿Por qué pregonamos las teorías que nos apresan
como respuesta a todas las preguntas?
¿Por qué víctimas y verdugos al mismo tiempo?
Diluvia.
No cesa.
jueves, diciembre 24
Todo llega
Se completan fases;
se superan estadios;
sientes acercarse la "meta" mental
de la metadona de la vida.
Nada es claro.
No se vislumbra
ni entrecerrando los ojos
-como buen miope
de espíritu-.
Paciencia...
...todo llega.
domingo, diciembre 20
Me casaría ayer.
Aunque mañana no dejase nunca de existir.
Aunque anteayer no te conociese,
ni te hubiese imaginado antes...
domingo, diciembre 6
Razón & desazón
La razón de la desazón...
Está en las mañanas que son tardes,
en los objetivos nublados,
en la incertidumbre de no sé qué.
La razón de la desazón...
Está en la mirada perdida del recuerdo,
la sonrisa cínica del olvido,
el sinsabor del sacrificio vacío.
La razón de la desazón...
Está en el nunca digas nunca,
mañana será otro día,
sabía que esto iba a pasar...
La razón de la desazón...
Está en lo que pudo haber sido,
lo que nunca sabré si será,
lo que puede que no valga la pena...
La razón de la desazón...
Está en el disgusto injusto,
el desabrimiento,
la falta de sabor...
En parte,
siempre hay una razón
para la desazón.
viernes, noviembre 27
Música
Suena, de nuevo,
la música;
fuera y dentro.
A nuestro alrededor
bullicio...
Música de enanos,
de sábados por la mañana,
baños, paseos, paella...
Música de siesta colectiva,
película y manta.
Música de almendros en flor,
copos de nieve;
copos de nieve;
aguaceros al otro lado del cristal.
Tormentas eléctricas...
Música de blancos despertares,
sueños de algodón;
miel y limón.
Música de cuerpos entrelazados.
Lenguas irreverentes ante la adversidad,
la tempestad,
las circunstancias...
Música de juegos y parques;
de pinturas,
de enseñanzas.
Música, sin más...
domingo, noviembre 22
Asco e impaciencia
Cuando se solidifica la sangre en las venas,
el estómago se vuelve del revés,
y se enciende la mecha en el bajo vientre.
Cuando matarías fortuitamente,
sin piedad,
sin contemplación,
sin remedio.
sin remedio.
Cuando odias,
sin más,
lo que eres y todo lo que te rodea.
Cuando prefieres dormir,
a soñar despierto.
Morir,
a vivir enfermo.
Miel & Limón
Vuelo inmóvil
con los ojos abiertos,
la respiración en calma...
Satisfacción en la NADA,
el todo del vacío,
el absoluto de la paz.
Cercana
en la distancia,
en la proximidad...
Lejos
de ayer,
de mañana...
Próxima
al siempre,
a la eternidad...
Sueños de miel y limón.
Caen los párpados,
silba la respiración...
jueves, noviembre 19
Tambalea
Se mece, el recuerdo,
en las hojas del árbol.
Un Amor exacerbado,
otorga el don de la invisibilidad
al paso del tiempo.
Y
te busco,
y
te beso,
suplicando...
Consigo,
el abono de las putas flores secas,
en la lengua del infierno.
El cielo,
se toca con la yema de los dedos.
Binomios;
triángulos...
... Desacompasado cuarteto.
viernes, noviembre 13
Itinerante (previously)
Por las dunas del recuerdo,
los sueños sobre la almohada,
la música de las canciones,
la nostalgia del sexo,
los anhelos del alma,
los pensamientos de la mente,
los tragos de amargura,
la respiración del silencio,
la desidia en el hacer,
el tedio en el vivir,
la tristeza en el mirar,
la sorpresa de sonreir.
miércoles, noviembre 11
Letargo
Lugares que parecen el mismo.
Lagos y lagunas que se secan en otoño y,
sin embargo,
rebosan plenitud en el estío.
Campos y montes nevados.
Cristales empañados.
Letargo.
domingo, noviembre 8
A veces.
Hay castillos en el aire;
otros, se cimientan sobre arenas movedizas,
sobre ciénagas,
lodos e irrealidades.
A veces,
se construye y destruye
con la torpeza del pensamiento;
del aroma a recuerdo;
del gusto a melancolía mediocre,
a atardeceres nefastos,
despertares grises de lágrimas dulces,
de amores distantes.
Es posible romper la barrera del tedio
con el autoperdón.
Busca la suerte en el bolsillo roto del pantalón.
Quizás, el doble fondo del forro,
la retenga el tiempo suficiente para
no destrozarte la vida
en la caída.
A veces,
por fortuna,
sólo a veces.
viernes, noviembre 6
Blancos despertares
De media luz a través de la persiana;
de sábanas de algodón;
de pereza convertida en mimo.
Mimos llenos de amor.
Blancos despertares
de luna nueva;
de futuro inminente;
de próspero mañana.
Blancos despertares
de prisa y calma,
de sol y son.
Respiración (inspira*expira)
Blancos despertares
de fundido a negro;
de exterminio del mal.
Oda a la perfección.
Blancos despertares;
sabor a vida,
a ti,
a mi,
a todo lo que creamos
lo que es,
será;
todo lo que está por llegar.
de sábanas de algodón;
de pereza convertida en mimo.
Mimos llenos de amor.
Blancos despertares
de luna nueva;
de futuro inminente;
de próspero mañana.
Blancos despertares
de prisa y calma,
de sol y son.
Respiración (inspira*expira)
Blancos despertares
de fundido a negro;
de exterminio del mal.
Oda a la perfección.
Blancos despertares;
sabor a vida,
a ti,
a mi,
a todo lo que creamos
lo que es,
será;
todo lo que está por llegar.
jueves, noviembre 5
Errar
Es humano.
Rectificar -alguien dijo-
de sabios.
Si las heridas superficiales
se curan con suavidad cuando,
de haber profundizado,
podían haber sido irreversibles...
Si los sueños siguen siendo compartidos
y se lucha por conseguirlos.
Si la fuerza está en el interior
y se expande virulentamente hacia el exterior...
Entonces, y sólo, entonces,
en el error está el aprendizaje.
Rectificar -alguien dijo-
de sabios.
Si las heridas superficiales
se curan con suavidad cuando,
de haber profundizado,
podían haber sido irreversibles...
Si los sueños siguen siendo compartidos
y se lucha por conseguirlos.
Si la fuerza está en el interior
y se expande virulentamente hacia el exterior...
Entonces, y sólo, entonces,
en el error está el aprendizaje.
lunes, octubre 26
Desesperación
Camina de la mano consigo mismo
mientras su alma se cuela por las rendijas de las alcantarillas.
Mientras lo inservible se mueve, autómatamente, por el asfalto;
como un reptil sobre el barro.
Sólo mierda a un palmo del suelo y,
tan lejos, la luz del sol que aterriza tenue sobre su lomo,
acariciando con cinismo y, una especie de incipiente traición,
que mantiene la bestia alerta;
al hombre dormido,
a la persona expectante...
Nada es lo que parece cuando
la desesperación acecha
con sigilo.
mientras su alma se cuela por las rendijas de las alcantarillas.
Mientras lo inservible se mueve, autómatamente, por el asfalto;
como un reptil sobre el barro.
Sólo mierda a un palmo del suelo y,
tan lejos, la luz del sol que aterriza tenue sobre su lomo,
acariciando con cinismo y, una especie de incipiente traición,
que mantiene la bestia alerta;
al hombre dormido,
a la persona expectante...
Nada es lo que parece cuando
la desesperación acecha
con sigilo.
jueves, octubre 22
lunes, octubre 19
Madrid
Calles empedradas, cuestas y jardines.
Edificios grandes.
Cielo despejado.
Frío que se cuela por la nariz y depura el cerebro.
Clubes nocturnos.
Música en directo.
Bailes, risas, rastro, botellines.
Palacios Reales,
princesas que se comen leones y payasos.
Construcción futura,
destrucción pasada.
Amnesia perenne.
Infinidad de posibilidades desde la calma;
desde la pausa;
desde este mismo instante.
Todo es cercano.
Caen las hojas.
Autumn leaves
Edificios grandes.
Cielo despejado.
Frío que se cuela por la nariz y depura el cerebro.
Clubes nocturnos.
Música en directo.
Bailes, risas, rastro, botellines.
Palacios Reales,
princesas que se comen leones y payasos.
Construcción futura,
destrucción pasada.
Amnesia perenne.
Infinidad de posibilidades desde la calma;
desde la pausa;
desde este mismo instante.
Todo es cercano.
Caen las hojas.
Autumn leaves
lunes, octubre 5
Guerreros
Caminando por la vida, sin pensar en detenerme,
un guerrero con su mirar,
me dio el alto.
Me paré firme y en seco.
Observé sus ojos,
pude ver su alma;
caminar en soledad carecía,
ya por entonces,
de sentido.
Apostar es de sabios.
Lucha perpetua,
por el bien común,
por lo eternamente hermoso.
Rompiendo estadísticas y
convenciones sociales;
haciendo caso omiso de los necios,
desalmados o descerebrados.
Una misión conjunta.
Una guerra por la paz y
prosperidad.
Armados con tolerancia,
confianza, calma, plenitud y,
el bien preciado, RESPETO.
Cuando dos guerreros se encuentran,
y se enamoran,
la vida fluye a su paso.
Su lucha siembra flores
mientras, los soldados, mueren solos
bajo las órdenes de la costumbre.
domingo, octubre 4
Nunca antes
Había dejado, a propósito,
un jersey,
un pijama,
unas chanclas,
un mapa,
una guía de viaje y
un AMOR,
para obligarme a volver si el raciocinio,
en algún momento,
retenía la voluntad de mi alma.
Nunca antes...
Había soñado con infinidad de lugares,
rincones, viajes, cuentos, respiraciones,
almohadas, edredones, hogares,
aventuras, encuentros, bailes, opciones,
oportunidades, creaciones e inventivas,
en milésimas de segundo.
Nunca antes...
Había corroborado que podía configurarse eterno
un instante infinito en el pecho;
una emoción que se desborda en los ojos,
que sabe a sal en la piel,
que se retuerce de deseo en el vientre.
Nunca antes...
Había deseado correr en la misma dirección,
cuya meta es un abrazo;
un beso,
un susurro,
una voz.
Mil emociones...
Nunca antes...
Me había podido la impaciencia desde la calma;
las ganas de que corra el tiempo sin fin,
sin perder un momento,
sin obviar un sólo detalle.
Sin dejar de mirarte.
En realidad,
nunca perdí la esperanza
de que el diseño de mis deseos,
tomase forma,
tres años depués de haber aterrizado;
de haberte pedido;
de haber suplicado
que, un sólo ser en el mundo,
viniese con mi libro de instrucciones bajo el brazo.
***Gracias***
sábado, octubre 3
Movements
Aquí y ahora;
luego, quizás,
sea demasiado tarde.
Movimiento, genera movimiento.
Se empañan los ojos del autor de mis días.
Se le ponen los pelos como escarpias.
"Pobre niña gitana, loca y atolondrada..."
¿Solos nos dejas, ahora?
¿Sabes lo que quieres?
¿Lo que buscas?
¿Lo que necesitas?
Aún no,
pero no quiero que se haga demasiado tarde.
La paz y calma me llaman AMOR.
La ternura y confianza me echan de menos.
La sabiduría y el respeto,
conforman el BINOMIO.
¿Qué más da todo lo demás?
hay un lugar ahí para mi.
Vivir y ver.
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