El patio de los naranjos

Recuerdo la espera nerviosa a los pies del Rey Negro.
Las pachangas en aquél parque con naranjas amargas.
El gélido aroma del Califato entre tú y yo.
El vaho de nuestras respiraciones y risas mezclado con el humo del tabaco.
Aquellas cajetillas blandas de "FORTUNA" que, sin cuidado, guardabas en el bolsillo trasero de tu pantalón.
Aquél pantalón descosido que, tímidamente, cubría el dibujo de tus botas.
Aquella tela de araña tatuada con "rotring" sobre tus militares granate.

Nuestros acentos y jergas eran los únicos que, por momentos, hacían latentes los kilómetros que separaban nuestras realidades.

Recuerdo al milímetro tu sonrisa, tus hoyuelos y lunares.
El barrio, los parques, la mezquita, las promesas, las confesiones, sentencias de amor e ilusiones de juventud.
Recuerdo nuestros sueños, nuestra furgona y la imagen de aquel viaje que éramos capaces de recrear una y otra vez.
La quemadura de aceite en tu pecho; aquella que te hiciste mientras cocinábamos al borde de aquél acantilado en el que nunca estuvimos.

Recuerdo aquél bar y la declaración de amor en el techo del baño con corcho quemado.
Recuerdo nuestras risas y la sensación de haber encontrado la media naranja.
Aquella naranja amarga, de aquél patio, en aquél banco, aquella tarde.