A veces

A veces
- y sólo un "a veces" que se convierte en "a todas horas"-
la distancia es dolorosa y,
la nostalgia, tangible.

A veces,
es siempre en mi pensamiento;
nunca, en el olvido;
eterno, en el recuerdo.

Pared

Nada importa si todo está cubierto.

Ni el silencio,

ni la ausencia,

ni la melancolía 

o la desesperanza.

Nada importa,

si yo no falto,

si nadas en abundancia,

o en carencia de ausencia.

Nada es,

porque todo ha sido.

No merece la pena.

Ni más tinta,

ni más recuerdos,

ni más importancia.

Relatividad

Los días son eternos,
quizás,
por el eco del vacío.

La vida es demasiado corta,
quizás,
por no tener a qué agarrarse.

Crepúsculo

Cambio el sentido de las palabras,
por supervivencia.
Al vivir el crepúsculo dos veces al día,
cambia también,
el sentido de la misma.

No sé cuándo es de noche,
cuándo es día,
cuando fue ayer,
ni si vendrá mañana.

Espero algo,
indeterminado,
familiar y desconocido.
Espero que llame a la puerta.
Puede que haya venido y no lo haya escuchado.

Madrugadas

Sentada aquí de madrugada,
miro el papel en el que escribo,
en el crepúsculo,
a la luz del infinito;
el mismo que me ubica aquí,
me arrastra allí...

Allí donde me piensen,
sientan mi ausencia y
donde se alegren de, por un instante,
tenerme lejos.

Es allí donde aparezco,
como la brisa dulce y cálida del recuerdo.
Del ayer que se hace hoy y,
entonces,
también será mañana.

Viajo en tiempo y espacio
hacia la comisura de tus labios;
al regazo de la nostalgia de tus días,
tus noches,
las lunas,
la lluvia...

Aparezco,
sin más.
Sin querer tú.
Sin pedirlo yo.

Serpentinas en invierno

Es como el sol,
como el calor del frío invierno
bajo el azul del cielo.

Caen cálidas,
como los rayos de esperanza,
como el futuro.

Es hermoso y eterno.
Es minúsculo e inmenso,
tierno y excéntrico.

Es eso,
lo que siento
no sentir todo el rato.

Me*moria

Volvería al pasado,
sólo para tocar tu pelo,
acariciar los lunares de tu espalda,
besarte mientras das vueltas por la cama
al ritmo de monstruos imaginarios
que, con amor, apadrinamos.

Volvería al pasado,
para encontrarme con Miguel Bosé
en el salón o Nacho Duato en la cocina.
Para cantar al son del piano,
aunque nunca supiese, realmente,
cómo hacerlo.

Volvería al pasado,
para caminar por el Templo,
tumbarnos sobre la hierba y,
hablar durante horas
mientras las yemas de tus dedos,
recorren mis brazos,
mi pelo,
mi cara...

Volvería al pasado,
para evitar todo el sufrimiento de hoy.
El tuyo, el mío, el nuestro,
el de los que nos rodean,
el de los que nos aman...

Volvería al pasado,
sólo para conocerte de nuevo.


Gracias.

Contra*bajo

Se ahoga el violín en mi llanto
borrando la imagen en el espejo,
de quienes fuimos,
algún día,
en algún momento...

Dejas atrás,
los paseos de la mano,
los abrazos,
los blancos despertares...

Quedaron en el olvido,
Tailandia, Berlín y Nueva York.

Ayer no es hoy

Van y vienen las olas de tu recuerdo,
a veces como mar en calma,
otras como océano revuelto.

Ahora yo, que me pensaba brava,
me convertí en pantano,
en ciénaga,
sólo lodo;
escasa y putrefacta agua estancada.

Claudia

Claudia me abraza
escondiendo un cuchillo en su manga,
me aprieta contra su pecho,
lo clava en mi espalda...

La miro a los ojos,
con incomprensión, amor y nostalgia...
Nostalgia de lo que ya no podré vivir,
de no poder besarla,
de saber que voy a extrañarla
sinfín...

Nostalgia del ayer que no ocurrió,
dolor del ayer que sucedió
y se acabó.

Dolor dulce,
como dulce es su tierna mirada,
sus labios,
sus manos en mi espalda.

Claudia te trae de la mano.
Los dos me torturáis de alguna forma.
Su presencia y tu ausencia,
su música y tu silencio.
Vuestros recuerdos,
me matan.

Gana*s

Me acuesto cansada,
dormida,
sorprendida,
risueña y dolida...

Ganas de mecerme y
esconderme entre las sábanas,
como aquel septiembre,
de risas olvidadas.

Ganas de sentirme
como ahora ella se siente,
aunque sea por un instante,
mientras disimulas tu dolor.

Ganas de armar el rompecabezas de tu alma,
coserte el corazón a besos,
beberme todas tus lágrimas.

Ganas de verme en tus ojos de nuevo,
con esa locura infantil,
y esa fiebre por arder en llamas.

Ganas de ti,
a pesar de todos.

Rutinas

Ilustración: Aurora Portillo

Busco desesperadamente una canción

que suena en mi cabeza,

llena de magia,

de esperanza,

desde la decadencia.

Esquinas rotas,

rincones olvidados,

un mañana mejor,

sin saber cómo.

Rutina,

llena de pequeños detalles,

de esos que me faltaron

y ahora me sobran

sin quererlos.

Rutina,

de nosotros en el baño,

en la cocina,

en la calle

y en la cama.

Rutina,

de sonreír por las mañanas,

andar el mundo de la mano,

quererse por encima de todo.

Evil

Desperté al alba,
convencida de poder tocarte.
Fue un sueño.

Punzó mi corazón el dolor,
al sentir tu arrepentimiento.
Te he perdido,
lo sé.
Me siento como el mismo
diablo.

Seré paciente,
porque lo bueno,
lo justo y
la verdad,
se hacen esperar.

Seré paciente,
aunque sienta cómo duele,
el vacío,
de tu tierna mirada.

Seré paciente,
pues la vida es eterna,
como es el amor,
como siempre;
como aquella primera noche
en la que no hubo champán y fresas.

Qué puedo hacer

Fotografía: Caracolquiscol

Si los planes me paralizan,
si la vida pasa esperando nada,
si los sueños quedan aparcados
sin saber si existieron, siquiera.

Qué puedo hacer,
si parece ayer
pero pasó mucho más tiempo.

Qué puedo hacer si me equivoqué,
de nuevo.
Si perdí la paciencia
sin haberla nunca tenido.

Qué puedo hacer
para coser lo descosido,
zurzir lo roto,
tejer el amor.

Qué puedo hacer
para caminar firme,
erguida,
con la barbilla alta
y el pecho abierto.

Qué puedo hacer,
para volver a ayer
con la experiencia de hoy.

Dices...

... que se me pasará.
Que las cosas cambian,
como cambió tu amor,
tu padecer y parecer...

Que la vida me pondrá en mi sitio,
lejos del tuyo,
una vez más.

Dices...
sin saber si es verdad.

Luz de mi

Me levanto tranquila.
Vientre ausente;
venas limpias,
por primera vez,
en muchos meses.

Me despierto despierta,
por primera vez,
en mucho tiempo.

La conciencia mata el astío,
pues la vida puede ser bella,
aún sin mi.

Algo ha de pasar.

Cor*dura

Hablas cuerdas palabras
que me arañan por dentro.
La verdad duele hoy, en este momento.
Mañana,
sin fecha,
suena a bálsamo reparador.
Siento que tardará el tiempo
en hacer bien su trabajo,
en llevarte al rincón oscuro
del pensamiento...

Tu

Primero de mayo,

dulce veneno...